No puede ser. A la planta falsa,
de plástico verduzco, de artificio sin fuego, algunos brotes le han nacido. No
en este poema. Sino en su verdad de planta mentirosa. En su realidad -viva,
muerta- postiza. Ilegítima. Perpetua. No puede ser. Entiendo que no puede ser.
Pero ha sido.
Me gustan las bebidas frías.
Aguas tónicas. Frutas efervescentes. Espumosos vinos. Licores álgidos. Me gusta
el hielo. En boca. Congelar el paladar. Refrigerar la garganta. Placer. Un
placer glacial para mí. El frío.
Lo que nunca hubiera supuesto es
que, negro, descendiera al corazón.
